Lisa Dreisatz

Die Bank glitzert in der Sonne, nachts hat es gefroren. Setz Dich nicht, das macht so kalt und stumm. Zähl lieber die Rostflecken am Boot gegenüber. Es sind so viele und jeder hat sein eigenes kleines Leben zwischen rissiger Lackfarbe und dem nach Doppelkorn riechenden Atem eines Schweißers, Schmirglers, Malers, irgendwas in die Richtung wird er schon sein. Er. Da vorne. Dösend, auf dem Klappstuhl. Der Pullover hat Löcher. An den Schuhen klebt getrockneter Schlamm. Und das Lächeln ist so gefroren wie die Brötchentüte auf dem Boden. Irgendwann wird sie weggefegt, vom Wind oder von einem alten Besen in den Händen einer unbekannten...