Lisa Dreisatz

Ich vermisse noch ein paar Drähte zwischen den Pfeilern der Windräder. Nicht zu dicke und nicht mit Stacheln, das verletzt die Seele beim vorbeifahren, wenn man noch eine hat. So wie Du. Wenn sie richtig gespannt sind, die Drähte ohne Stacheln, müssen die Wolken davor warten und haben es nicht mehr so schrecklich eilig. Auf der Reise von Horizont mit Baumreihe zu Horizont ohne Baumreihe, dafür aber mit Hof aus morschen Backsteinen und einem verlassenen Storchennest aus zähem Gestrüpp.

Das letzte Wort, an das ich dachte, liegt noch im Flur Deines Plattenbaus. Graues Zementland am Stadtrand. Ich hab es dort vergessen, tut mir leid, so etwas passiert in der Eile. Nimm es mit in die Wohnung und bewahr es im Küchenregal auf, oder auf der Fensterbank, zwischen den Töpfen mit Thymian, Petersilie und Kresse. Vielleicht findet sich einmal ein guter Zweck dafür, an einem wärmeren Tag als heute. Vielleicht passiert das auch nicht, wer kann das schon so genau voraussehen. Abwarten.