Lisa Dreisatz

Honig an Blau, ein Baum wartet auf Blätter, die wohl erst später wachsen, viel später, ja. Der Zaun daneben knarrt schief zwischen vermoderten Pfosten und schielt aus ein paar rostigen Nägeln rüber zur anderen Straßenseite, wo eine Garage träge ein tuckerndes Auto rauswürgt. Auf dem Boden eine Zeitung von gestern oder vorgestern, egal, jedenfalls ist sie nass und wellig. Jemand ist zurückgetreten, jemand anderes nicht, immer das gleiche. Im Takt der U-Bahnen, Fußballspiele am Wochenende oder Geldabheber am Automaten um die Ecke. Weiter. Komm sonst zu spät.